jueves, 12 de octubre de 2017

sssshhhhhh hace el mar

Quién va a contar los secretos
de las almas que se perdieron, de las almas que vivieron tanto
Que dejaron soledades y
un nudo en el mar.
Como un silencio que retumba en las rocas,
se oye tan fuerte
Que duele en el centro del pecho, como una angustia.
Ssssshhhhhhh hace el mar.. sssssshhhhhhh
Qué vamos a hacer con la eternidad
Cuántos queremos ser tierra
Cuántos queremos ser aire
Cuántos realmente queremos ser el sonido eterno del mar
Ssssshhhh hace el mar ssssssshhhhhh
Sin parar.
Es el único tiempo que existe, sin pausas ni segundos
Ni entremedios
ni cuentos, ni contadores.
Sssshhhhhh hace el mar ssssshhhhhhh
¿Quién va a agarrar los entremedios de los segundos?
¿Quién cuenta los entremedios de los segundos?
Sssssssshhhhhhhhhh hace el mar
Sssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssshhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh…………………………………



palabras/poesía/martirio

Voy a escribir,
voy a escribir porque lo necesito.
Lo necesito como nunca antes
lo necesité.
El problema y mi miedo, es que no me salen las palabras,
Es que prefiero escribir en mi mente,
Conversar conmigo,
Porque hace rato que dejé de llorar,
De torturarme
Y cada palabra  escrita era un dolor.
Una realidad.
¿de qué escribo si no tengo
Pesares?
¿con qué martirio escribo
En estas páginas?
Llenas de plenitud y felicidad.

Siempre escribí con dolor
Y ahora no sé cómo hacerlo sin él.
Y es paradójico porque no existe
Tristeza más grande que ésta
¡la imposibilidad de escribir!
Eso duele y es un dolor tan repetido
Que prefiero no escribir, de hecho.
Me lo ahorro
Me ahorro el martirio.
¿Para qué el masoquismo?
Ni los árboles en los días de viento
Ayudan.
Menos las hojas que alfombran la tierra.

Igual/de todos modos/a veces/
Aunque no pueda escribir seguido,
Bendito es el mundo
Porque me he liberado de mi dolor,

De mis anhelos y de mis palabras.

bosque-jo

Iba así, como de repente
Como uno no anda siempre.
De improvisto,
Levantando las patitas
Y caminando chiquitito
¡paf!
Pegó un salto.

El bosque no pudo más,
Se largó a reír
Y se río todo el rato.
Y algunos con los pies sin nada,
En la tierra húmeda y blandita.
Eso igual me daba risa.

A veces,
Puede ser que se me olvide,
Sólo que estoy en otro bosque
Con rincones y recovecos que aplastan
Acechan y
Rasgan, rasgan, rasgan.
Como dijo la Antonia la otra vez:
“lo mágico y triste de la vida”

Como las camas en piezas viejas,
Roñosas, gastadas, desgarradas.
Esas en las que uno duerme
Cuando viaja
Pero son mágicas por lo mismo.
Las camas huesudas, flacuchentas.
El bosque flacuchento, risueño
Y de repente

El alma huesuda. 

miércoles, 11 de octubre de 2017

por escribir.

Escribir por escribir.
Escribir de amor
No correspondido.
Escribir de dolor
Al ego.
Escribir de promesas
No cumplidas,
Sonrisas falsas,
Manos ásperas,
silencios flojos con
Ganas de hablar,
De ser palabra.
Palabra valerosa
Que lo puede cambiar todo.
¿dónde están?
Las palabras
¿dónde están?

Escribir con rabia.
Escribir con despecho.
Escribir con ganas
De que no sea así.
Escribir mientras imagino
Tu cara
Tu cara que tanta
Rabia me da.

No quiero escribir con y de
Despecho.
Es innecesario
Y muchas veces
Patético.
Pero esta vez
No es la que escribe
La que se ilusionó
Y quedó despechada.
De verdad fuiste un imbécil,
Care’ raja,
Cínico,
Mentiroso,
Ególatra.
(Eres tan raro)

Escribir por escribir.
Escribir pa’ que salga.
Escribir por ti.
Escribir palabras
Por ti.
Sacar palabras
Por ti.
Darme mis propias respuestas
Simulando que son tuyas,
Que tal vez
Tú las dices.
¡sueño!
¿¡qué te creís!?

Escribir para que digas algo.
(Estoy en un auditorio y alguien acaba de decir)
“… más vacío”
¡Vacío!
Todo esto es vacío.
Todo tu ser
¡Vacío!
VA-CÍ-O
Me entristece
Tu vacío, me entristece.

Estas semanas han sido
Extrañas.
Llenas de todo tu vacío.
No infelices pero
Con tu presencia
Molestando tanto.
Una presencia
Ausente
Que se convierte en presente
Y latosa.
¡Qué molestoso eres!
Como una mosca
Insoportable.
Nadie conoce a la mosca,
Ni sabe quién es,
Ni siente afecto por ella.
Pero es más molestosa que la mierda.
Como la conciencia
Cuando no está
Tranquila.
Como monstruos en
La cabeza
¿a qué viniste?
¿a qué llegaste?

No quería escribir de ti,
Ni sobre ti.
No te lo mereces,
No mereces mi
Tiempo, mi
Tinta, mis
Pensamientos.
Pero ya está.
En el fondo me río.
Me río de esto
De mí
De ti
Que tan poco importante eres.
Tan ciego,
Tan terco,
Tan vacío,
Inerte
Inválido
Indispuesto
Insensible

MUERTO.