Escribir por escribir.
Escribir de amor
No correspondido.
Escribir de dolor
Al ego.
Escribir de promesas
No cumplidas,
Sonrisas falsas,
Manos ásperas,
silencios flojos con
Ganas de hablar,
De ser palabra.
Palabra valerosa
Que lo puede cambiar todo.
¿dónde están?
Las palabras
¿dónde están?
Escribir con rabia.
Escribir con despecho.
Escribir con ganas
De que no sea así.
Escribir mientras imagino
Tu cara
Tu cara que tanta
Rabia me da.
No quiero escribir con y de
Despecho.
Es innecesario
Y muchas veces
Patético.
Pero esta vez
No es la que escribe
La que se ilusionó
Y quedó despechada.
De verdad fuiste un imbécil,
Care’ raja,
Cínico,
Mentiroso,
Ególatra.
(Eres tan raro)
Escribir por escribir.
Escribir pa’ que salga.
Escribir por ti.
Escribir palabras
Por ti.
Sacar palabras
Por ti.
Darme mis propias respuestas
Simulando que son tuyas,
Que tal vez
Tú las dices.
¡sueño!
¿¡qué te creís!?
Escribir para que digas algo.
(Estoy en un auditorio y alguien acaba de decir)
“… más vacío”
¡Vacío!
Todo esto es vacío.
Todo tu ser
¡Vacío!
VA-CÍ-O
Me entristece
Tu vacío, me entristece.
Estas semanas han sido
Extrañas.
Llenas de todo tu vacío.
No infelices pero
Con tu presencia
Molestando tanto.
Una presencia
Ausente
Que se convierte en presente
Y latosa.
¡Qué molestoso eres!
Como una mosca
Insoportable.
Nadie conoce a la mosca,
Ni sabe quién es,
Ni siente afecto por ella.
Pero es más molestosa que la mierda.
Como la conciencia
Cuando no está
Tranquila.
Como monstruos en
La cabeza
¿a qué viniste?
¿a qué llegaste?
No quería escribir de ti,
Ni sobre ti.
No te lo mereces,
No mereces mi
Tiempo, mi
Tinta, mis
Pensamientos.
Pero ya está.
En el fondo me río.
Me río de esto
De mí
De ti
Que tan poco importante eres.
Tan ciego,
Tan terco,
Tan vacío,
Inerte
Inválido
Indispuesto
Insensible
MUERTO.
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